Constante

El deterioro constante de los dias,
los dias que evidencio tras las noches
las noches cargadas en el claroscuro
de un devenir de ideas sin sus frutos.

El lacerado dolor de los no aciertos,
de todo lo que pudo ser ,pero no ha sido
de todo lo que antes consabido
y lo ahora vivido sin conciertos.

Los recuerdos largados al acecho
impregnado el esteril pensamiento,
las olas de ensueños y lamentos
muriendo vagamente, sin remedio.

Un silencio,un grito,algo entredicho
y un surco en la frente con el tedio.


                                                         Lucy Lambert

Volver